UNA ANTIGUA CARTA

"Querida Isabel:
No te preocupes por mí, me encuentro bien. Ya me han dado de alta en la enfermería, y empiezo a comer de nuevo, así que la cosa ha mejorado mucho. La celda está cada vez más llena y ya casi no se acuerdan de mí. Hace tiempo que no me despiertan de madrugada, para golpearme y preguntarme por mis "compañeros". Ya les he dicho mil veces que no soy compañero de nadie que les pueda interesar, que solamente soy un profesor de escuela. Pero como ya me advirtieron los otros presos, la forma más rápida de que te dejen en paz y cesen las palizas es decirles lo que quieren oír.
No te preocupes no he dado nombres ¿A quién iba a delatar? Si no conozco a nadie, Así que me he declarado contrario al régimen, pero he dicho que mis compañeros han pasado la frontera y están en Francia, que no me fui con ellos para que no sospecharan nada ni ellos ni vosotros, porque claro, dije que las actividades las hacía a espaldas tuyas, por nada del mundo quiero que os metan a vosotros aquí también, de eso puedes estar segura, he sido convincente. Me he visto obligado a dar al menos un nombre, eso es lo único que quieren, así que les he dado el del profesor que vino a verme hace meses a la escuela, ese que era francés, no te asustes, porque está muy lejos de aquí y no van a ir a buscarlo regresó a Francia cuando todo esto empezó.
Tuve que dar mi brazo a torcer después de que me lo torcieran más de lo que podía soportar. Siento el humor negro, pero espero algún día leer esta carta y al menos admirarme de no haber perdido el sentido del humor, que eso no lograron quitármelo, ni en estos momentos.
Sé que la última vez que estuviste aquí te llevaste un buen susto, pero mi cara empieza a tener el color de siempre y también el tamaño, estoy hasta guapo, ya lo verás muy pronto.
Sí muy pronto porque como te dije las celdas se están llenando y hay rumores que los presos de poco interés como yo podrían marcharse muy pronto. Estamos todos expectantes, pero tengo un presentimiento y sé que pronto volveré a veros, lo prometo.
Dile a Mario, que debe seguir estudiando y que en poco estaré allí para echarle una mano con las matemáticas. Dile que aun conservo su foto y la beso cada noche antes de dormir, aunque imagino que habrá crecido mucho.
No sé cuando te llegará esta carta, a lo mejor te la doy yo mismo en mano, si todo sale bien.
Bueno me estoy quedando sin papel, aunque querría decirte tantas cosas.
Te mando un beso mi amor, y otro para el pequeño. Cuidaos mucho, pronto estaré con vosotros, mis amores.

Juan"

(Setenta años más tarde)

Están terminando de excavar, los guardia civiles, se secan el sudor, no tienen fuerzas para levantar la vista y mirar de frente a los familiares.
Al pie de la improvisada y maltrecha tumba se halla un anciano apoyado en un chico de veintiséis años. De pronto el anciano, inicia un suave llanto, contenido, resignado, casi con alivio. Allí estaba su foto, junto a su padre, llevaba su primer abrigo.
Así que allí estaba, en aquel lugar, en aquel agujero, rodeado de otros cadáveres, de otros presos fusilados, (la forma de matar de los cobardes) de otras personas inocentes, de otros padres de familia...
-Abuelo, tranquilo vámonos, no podemos hacer nada
-No! Quiero llevármelo a casa. Quiero que al fin vuelva a casa, me prometió que lo haría y hoy, finalmente cumple su promesa. Ayúdame Mario, porque no creo que pueda sostener mi pena sobre estas viejas piernas.
Mario se agachó y pisó dentro de la tumba, sintiéndose muy cerca de ese bisabuelo que no llegó a conocer, pero del que heredó el nombre, y recogió la maltrecha foto, se la entregó a su abuelo, que la metió en su cartera, junto con una carta amarillenta e ilegible, de la que casi no quedaba restos del lápiz con la que fue escrita, que estaba fechada hace setenta años atrás.
-Por fin has vuelto a casa padre. ¡Por fin!

Hasta la próxima desconexión!!!