MUCHAS MANERAS DE MORIR

Había terminado la conferencia, y cuando se disponía a bajar del escenario que había sido su alta en la cima del mundo desde donde su voz podía ser escuchada por muchas más personas, se acercó a él otro chico, joven, más o menos tendría su edad. Ahora estaban conversando

-Si me hubiera ocurrido a mi estaría muerto, o mejor dicho desearía estar muerto-

-Nunca sabes como vas a reaccionar ante estas cosas- le dijo el conferenciante.

-Sin duda yo quería estar muerto- le contestó

-Hay muchas maneras de morir- le dijo mientras miraba más allá de sus propios ojos- Yo he muerto muchas veces, de distintas formas, pero mira aquí estoy hoy.

-No le entiendo-

-Yo morí por primera vez, el día que mi coche se estrelló en la carretera aquel sábado, cuando todos los cristales invadieron mi carne, cortándola sin piedad en muchas direcciones, sangrando, por mis manos, mi cara, mis brazos, mis piernas, en ese momento morí de miedo.

Morí por segunda vez, cuando desperté en el hospital y no podía sentir las piernas, no las sentía, no las movía, pero estaban allí, a continuación de mi cuerpo, como siempre intactas, pero no, morí de angustia.

La tercera vez que morí fue con la cuarta, cuando me enteré de la muerte de mis amigos, en el mismo momento en que sus cuerpos se desparramaron por el arcén, entonces morí de dolor, y de remordimientos.

La quinta fue cuando me enteré de que nunca más podría andar, no había operación posible, ni remedio, ni posibilidad, no era una historia con final feliz, entonces morí de angustia, de frustración y de envidia. Sí de envidia, aunque no lo creas, envidié a mis amigos, por descansar, por morir sin pasar por mis penurias, por morir como yo quería estar muerto.

Si a veces el ser humano es tan egoísta que raya en lo impensable. Fueron momentos muy duros y no creí que pudiera reponerme. De mi alma no quedaba casi nada, no había más que fragmentos de mí, y en silencio me fui apagando poco a poco.

No sé muy bien cuando empecé a resurgir de mi propio pozo, pero sí tengo claro que sólo fue por el apoyo de mi familia, y amigos, que decidieron que todas esas muertes que sufría debían servir para algo más que para empequeñecerme en mi silla de ruedas. Fui remontando los dolores, los remordimientos, la vida, aunque me encontraba vacío por dentro. Hasta que una vez más volví a morir.

Volví a morir, la primera vez que me negaron el acceso a una discoteca, porque no daba la imagen adecuada y además se reservaban el derecho de admisión. Creo que pensaban, que si entraba les recordaría a la gente, lo que podía pasar si conducían estando bebidos, como lo hice yo.

Aquí morí de vergüenza, de impotencia, de humillación, y decidí que no iba a morir nunca más. Mi vida era la que era y yo debía asumir todas las consecuencias, pero no tenía que asumir aquello que me estaban imponiendo, mi vida ya tenía suficientes límites, como para aceptar callado los que los demás me querían imponer. La rabia me recorría el cuerpo entero, incluso creí que mis piernas podían sentirla dentro de ellas, fue la primera vez que me sentí vivo desde que morí por primera vez.

Ahora voy a distintos lugares a contar mi experiencia, sabiendo que hasta que no te ocurre a ti personalmente, no aprecias las palabras del que lo cuenta, siempre creemos que lo que les pasa a otros no nos puede pasar a nosotros, pero de lo que no nos damos cuenta, es de que ellos en algún momento también habían pensado así. Es poco lo que puedo decir sobre beber y conducir, y ¿qué no se ha dicho de la posibilidad de quedarse paralítico? pero es lo único que por ahora puedo hacer y con cada persona que se acerca a mi para hablar, como has hecho tú, mi alma parece que encuentra, un poco más como hilar los trozos rotos de mi alma, deshecha.

Cuando terminó su conversación pudo ver que ya no eran sólo ellos dos en el escenario, que la gente se había agolpado a escucharlos, que algunos se mantenía serios a su lado, aferrando sus palabras, otros lloraban, tal vez por alguna perdida cercana, pero todos atentos a su historia.

-Bueno, como te dije hay muchas maneras de morir, pero también hay maneras de vivir, y si uno siente que tiene algo que hacer, algo que promover, algo que compartir, debe ponerse de nuevo en la casilla de salida y comenzar el juego, aunque sea con otras reglas.

Dicho ésto, colocó su silla en la rampa de acceso y se dejó caer al piso de abajo sintiéndose mucho más ligero de lo que se había sentido nunca, tal vez, sólo tal vez, alguno de ellos habrá comprendido la historia y con eso ya le bastaba...


Hasta la próxima desconexión!!!!